(no subject)

Утро восьмого марта застало Евгению в печали и чёрной меланхолии.
Она в задумчивости макала кусок сыра бри в свой чёрный кофе, взгляд её потерянно блуждал по стенам.
- Что с лицом? - строго спросила я. - Откуда на нём мысли, позорница??
- Да понимаешь... - не выпадала из печали свет мой Евгения, - вот помню, что вчера психанула и обиделась на Этого. И ушла стремительно. Но не помню почему! Помню, что надо пообижаться, но не помню, на что!

Ну разве не прелесть? Ах, где мои 17 лет!