концлагерь на выезде

И вот опять - всё познаётся в сравнении! Всю весну и всё лето наивно полагала, что британский визовый центр - самый свирепый из всех европейских в Киеве. Какая наивность!
Побыла сегодня минут семь в немецком. Впечатление - масса, мини-экскурсия в Освенцим, чтоб знали, куда ехать планируете, вероятно.
(Вниманию отдыхающих. Нет, я никуда не еду, я там по другому вопросу была).
Больше всего добило отсутствие камер хранения в самом центре. Вместо оных - будка ЗА территорией визового отдела. Металлическая такая, типа "ремонт обуви", в которой сидит крепко алкоголического вида бабень и стережёт твою сумку за шесть гривень. Неплохо они неофициально наживаются на приезжих с чемоданами и тех, кто не может оставить вещи в машине. При чём, гарантий же никаких, фиг потом докажешь, что у тебя в кошельке, например, денег несколько больше было. У бритов сумки забесплатно стерегут люди из охранного агенства, вопросов ваще никаких.
И вот ты такой - уже без сумки, без телефона, без верхней одежды - становишься в очередь. На улице. А на улице сегодня так себе, в футболке прохладновато. А очередь минут на 20, как минимум.
Стоишь, дрожишь, никого из сотрудников нет вообще, спросить, когда следующая партия жертв входить внутрь - нереально.
И только "визовые дилеры" вокруг роятся. Скользкого вида молодые люди и женщины, вида весьма базарного. Как будто невзначай проходят мимо и шёпотом, быстро проговоривают, как они "Там решают вопросы, заполняют анкеты, помощь со страховкой".
Сразу вспомнились 90ые и валютчики с их "рублимаркидоллары" на входе на базар.
Потом пропускают таки внутрь. Не здоровается никто! Даже если ты, глядя им в глаза, говоришь "здравствуйте". Только руками машут, мол, вали-вали, вон туда. Дважды через рамку, несколько металлических дверей, всё в каких-то диких ржавых загородках кругом.
Визовые офицеры - все за стеклом. Опять-таки не разговаривают, только руками и головой.
Выход - тоже через какую-то металлическую жопу. Ладно я поняла, что мы в переулке вышли сбоку. А две бабушки передо мной реально растерялись и не могли понять, с какой стороны они заходили. Пришлось выводить.
Ну вот ладно Англия нас не шибко хочет, но, по крайней мере, она это делает вежливо, и девочки там в красивой униформе, и все здороваются и улыбаются. И разговаривают не через стекло (как с заключёнными), а просто за столом, человек пришёл к человеку.
Европейское посольство в европейской стране, ахха... Граждане Тимбукту получают визы в Буркина-Фасо. Только ишака, привязанного возле входа, не хватает.

не-отцы и не-дети

вот так вот оно и бывает

сначала тебя переселяют из комнаты и выгоняют готовить уроки на кухню
потом тебя ругают, когда она плачет
потом заставляют гулять в песочнице всё лето, Всё.Лето!
и мыть её тощую жопку
и зубрить с ней дебильные английские стишки

потом ты переписываешь за неё сочинения,
подсовываешь крутые книжки,
ищешь по всему Лондону этот дурацкий панковский магазин,
качаешь ей всяких там сансеев и бабкиных, и кино про Гоголь Борделло

а оно в результате вырастает - худющая блондинка с третьим размером груди
жрёт, сволочь, в три раза больше тебя, а весит всё равно меньше тебя. и размер ноги меньше

носит тайком твои вещи (которые на ней сидят, конечно же, лучше). прыгает с парашютом.
и о первом, и о втором ты узнаёшь только благодаря вконтакте-точка-ру

хватит уже. не рви себе жопу. слишком много было ссор, истерик, криков и взаимных ворчаний по пустякам. уже не вернёшь, не заработала. fuckup and fail, both very much epic.
всё, на что не хватило доверия и полноценных систринских отношений - всё равно потом доложит Павел Дуров, честь ему и слава.

наверное, 10 лет - это всё-таки слишком большая разница.
потому что это у тебя в очередной раз рухнул мир и так отчётливо снова "ты одна-одна-одна"
а её беспокоит только то, чтоб о прыжке с парашютом не узнали теперь родители
как ни старайся, ты даже тут умудрилась попасть "между вагонами" - ещё не родитель, уже не ребёнок, а так - своя среди чужих, чужая среди своих